Instrucciones para predecir el comportamiento de tu nombre

Todos los días tienes un nombre diferente. Se calcula con base en la distancia que hay entre tu nariz y el sol. Sumando el número de mordidas que le haya dado a tu pectoral izquierdo, las veces que te haya cantado esta mañana Furioso pétalo de sal. Le añades también el número total de morisquetas que hemos comido juntos dividido entre las noches que hemos pasado separados. Le restas mis berrinches de niño incomprendido y las veces que te contesté mal por andar chipil. Ya sabes que yo también me estoy reconstruyendo.

El valor absoluto de la cantidad que obtengas debe ser elevado a una potencia equis tal que equis sea mi nivel de endorfinas medido en miligramos, multiplicado por la cantidad de oxitocina que empecé a producir no más de olerte.

Justo ahora, por ejemplo, tomando en cuenta que ya inició la primavera y que mordí hace tres semanas tu pectoral diez veces, que te he cantado cero veces desde anoche Furioso pétalo de sal, que van sólo cuatro morisquetas y un montón de noches separados, que estoy trabajando en los berrinches y que me he puesto chipil a distancia no más dos veces en un año, podemos inferir que por hoy, otra vez, te llamas Christian.

Es un nombre sacrílego según los fines con que lo usamos. Hay que decir que no lo he pronunciado ni una vez sin cometer en el acto algún pecado, aunque sea de pensamiento. Me gusta susurrarlo cuando duermes y das volteretas desde mi pecho a casi el suelo, intentando acomodarte, cuando la flecha de uno atraviesa el cerebro del otro y pensamos que nadie en el mundo puede superarnos en ese despliegue de acrobacia y contorsiones, cuando llamas, cuando no y cuando le cuento a alguien que todavía no te conoce que tú hubieras sido el niño al que le habría prestado todos mis juguetes cuando chico. La plastilina, el marrano negro de peluche y el soldado que tenía en lugar de Barbie. El que traía el corte de cabello que ahora yo y el que de vez en cuando te gusta que interprete.

Christian, ¿me dejas, por favor, ser tu soldado? Prometo dimitir y jamás usar un arma. Ocupar no más los brazos para protegerte de las balas. Que sean los tuyos guarida contra el viento. Para que, de vez en cuando, sin abusar de la frecuencia, parezca que afuera la gente ya no mata y que logró su cometido la revolución de los afectos.

 
Lap dance original

Para Christian

I

Me pidió que le bailara
como si fuera la Uma Thurman
pasadísima en Pulp Fiction.

Y yo sentado
con la panza hecha una bola
cubierto sólo por la camisa
que ayer le arranqué desesperado.

No puedo, Christian. No puedo.
Soy una roca.
Tengo dos pies izquierdos.
Y no me siento sexy.

Si puedes, lo traes dentro.
Si puedes, si es conmigo.

Y entonces sus besos en mi pecho
sus besos que son sombra
que son brisa y mar fugaz.

Las manos en la espalda, más abajo.
¡Al diablo con la espalda!

Creo fervientemente en este culo.
Me surge por fin entre las piernas,
me brota el desliz como extensión.

Y le bailo
con todo mi amor de puto malsañero
le bailo.

Ojalá pudiera
biengastar
toda la vida
en este paso.

II

No lo sabes todavía
y quizás nunca lo sabrás
pero por ti bailaría cumbia
me iría a Cuba a aprender salsa
no podría resistirme ni a un perreo.

Así está bien
que no lo sepas
que no abuses
que te conformes no más
con este tango.

Ilustración: Pola Maulen

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Soy Innana
La Diosa semilla
Vencedora en el inframundo
La justa y la vengativa
El amor y la lucha.

Soy Juana
la sabedora
la que cuestiona los privilegios
La que prefiere las letras
al matrimonio.

Soy Anaïs
La amante
La que escribe sus deseos
La del erotismo hecho mundo.

Soy Frida
La egocéntrica irreverente
La que ama con vehemencia
La comunista que recrea su propio arte.

Soy Judy
La que crea vulvas
La que hace que el planeta
conozca a otras mujeres
igual de locas.

Soy Lilith, Innana, Juana
Soy la mujer menstruante
Soy la dueña de mi cuerpo
La provocadora de mis orgasmos
La dadora
La bruja
La sabia
La que repta
La que siega las briznas
La que se inventa sus estrellas

Soy Anaïs, Frida, Judy,
La indecente
La puta
La que aborta
La que no se casa ni hace la cama
La que dibuja sus propios sueños
La que se trenza el cabello
La que se despeina con el viento
La que ama
La que no obedece
La que vuela
La que duerme con la luna
La que vive su hilarante vida
con profusos colores
y obscuridades inmensas.

Soy Lilith, la desobediente.
Soy mujer, mujer libre.

Laura Escobar Colmenares. Oaxaca, México. Le fascina la poesía. Viaja, lee, escribe y dibuja en sus ratos libres. Es feminista. Forma parte del Círculo de Lectura Por Nosotras mismas y de la Red de Mujeres Trenzando Saberes. Participó en la exposición colectiva de Bookwork ABOLIRÁ, en Oaxaca (2015) con las piezas “Esta es mi sangre” y “Las mujeres y la subversión social”.  Le indigna la violencia hacia las mujeres y los mandatos del patriarcado. Arde por construir un mundo con mujeres libres, autónomas y sororarias.

FB Lau Escol

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Soy la mujer a la que no le gusta lo que estudió,
la que quiere probar nuevas y más gratificantes profesiones,
la que no quiere encasillar su vida en un título,
la que quiere seguir aprendiendo y prefiere vivir con poco que vivir para trabajar.

Fui la niña que no se gustaba a sí misma,
la que se rodeó de amigos hombres para sentirse valiosa,
la que compitió con otras mujeres por la atención de un hombre.

Soy la mujer que dejó los artilugios en la basura,
la que tiró los tacones y guardó el maquillaje,
la que se viste para estar cómoda,
la que aprendió a quererse,
la que prefiere correr por las calles que adornarlas,
la que está con un hombre porque quiere no porque lo necesite,
la que entendió que la otra mujer es su hermana y busca esa tribu perdida.

Fui la niña que decidió tener un bebé,
la que se dejó llevar por el miedo a la hora de parirlo,
la que quedó con una cicatriz en el vientre
y las ganas de que le pusieran a su bebé en el pecho después de que lo arrancaran de sus entrañas.

Soy la mujer que no quiso creer que sus tetas eran solo deleite sexual,
la que pese a los lloros decidió usarlas para dar leche,
la que no se inmuta a la hora de enseñar un pezón si es para alimentar a su hija,
a la que no le importan las miradas morbosas y los comentarios ofensivos,
para la que la teta que ofende a otros es la fuente de vida.

Fui la niña que acudía a cumplir con un trabajo pensando que era libre,
la que creía que un sueldo medianamente remunerado valía las horas desperdiciadas,
la que dejó en una oficina valiosa parte de su vida.

Soy la mujer para la que la conciliación laboral no existió,
la que sufrió la ridícula baja maternal de tres meses,
la que no quiso seguir el teatro ni las órdenes del patrón,
la que se cansó de que no comprendieran que estando en puerperio no se quiere gastar las horas en un centro laboral,
soy la que renunció porque no le quedó de otra para dejar de sentir que estaba perdiéndose de su hija.

Fui la niña que miraba con recelo a otras,
la que se sentía incómoda en su presencia,
la que no encontraba su sitio entre ellas.

Soy la mujer que ama a la otra,
la que se niega a juzgarla,
la que no quiere ignorarla,
la que la necesita.

Fui la niña que criticaba a la madre,
la que la culpaba,
la que la anulaba pese a no saberlo.

Soy la mujer que abrazó a la madre,
la que entendió que cuando se te priva de mucho, te pueden dejar vacía y sin saber qué hacer cuando alguien más te necesita.

Fui la niña buena,
quiero ser la mujer libre.

Belem Duarte, mexicana nacida en noviembre de 1983 en la ciudad de Chihuahua. Mi experiencia me ha llevado a creer que el modo en que está estructurado el sistema nos deja confundidas y encasilladas en formas de vivir y de actuar con las que muchas veces no nos sentimos cómodas. Nos han normalizado y dentro de esa norma hay mucho que no es correcto pero es aceptable y lo aceptable debería siempre poder mejorarse. Arde por recuperar la hermandad entre mujeres y que ninguna hermana vuelva a sentirse sola.

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Ilustración de portada: Romilustraciones

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dijo que mis versos sonaban a tambores de guerra.

-Habría que considerar que en ese entonces

todavía no había juntado tanta ira,

como la que hoy tengo lista-.

Yo no creo en las guerras,

pero sí en detener el golpe, en la acción constante, directa,

en mirar a los ojos del agresor, en no permitir más heridas.

Dicen que, entonces, mis versos son provocaciones peligrosas,

confrontación abierta.

Como si el calificarlos lograra hacer que guardaran silencio.

Como si las palabras pudieran ser arrancadas de la ignominia,

cuando la nombran.

No hay silencio posible. No pueden hacerme muda.

Mis versos resuenan con la fiereza de esta insolente

mujer, lesbiana, otra

que se declara insumisa, desobediente.

Que se reconoce en desacato permanente ante la injusticia.

El hombre tiene un palo y golpea a la niña.

El hombre tiene un arma y asesina a Marisela.

En Coppel encierran a seis mujeres,

las queman vivas.

Los policías reprimen y persiguen a las que se manifiestan.

El comisario tiene dinero y da su versión en la prensa de la verdad,

y de lo que se le da la gana.

El machista hace discurso y dice que es culpa mía

La gente tiene dos pesos que gasta con angustia

y pone bajo el tapete, para luego, para nunca;

a las asesinadas, a las heridas de hoy.

Yo tengo poca cosa, pero me basta.

Tengo boca, tengo puños, tengo versos.

Tengo memoria de tantos agravios.

Tengo estos tambores de vida que claman por vida.

Que cantan mientras marcho buscando veredas.

Que proclaman a cada golpe de baqueta

un latido único, constante, urgente.

Ya no más. Es la hora:

Autodefensa.

Patricia Karina Vergara Sánchez: lesbiana, feminista retro, madre de una hija, gorda, morena y peluda. Arde por hacer arder injusticias y opresiones y sólo tiene en este mundo un par de ojos, pero que se dan cuenta y una boca que es muy grande y no sabe ni quiere callar.

Imagen:  Lydia Zárate

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Las jacarandas también, pero florecen en marzo

Los libros también, pero son reeditables

Los cerros también, pero son casi eternos

Y mi madre,

ella también

pero la vejez le luce

por el hecho de ser madre

Estoy envejeciendo y no tengo hijos

No pienso tenerlos

Tendré una finca de plumas y luces

Una extensión de la madre natura

Iluminaré rostros pero no daré a luz

Estoy envejeciendo

y no tengo a quién contarle la leyenda familiar

He cortado las posibilidades de esquejes

Con tanta ascendencia y sin descendencia soy sólo un embudo

Exterminio de linaje

Control de la plaga humana

Miro a las mujeres

con sus críos disfrazados de alter-ego caminando en el mercado

Siempre con prisa, sujetando fuerte al crío

Con el deseo externo de que crezca sano

Con el deseo interno de que no aprenda a volar

La madre, con heridas de guerra en el vientre

La juventud degollada

Ofrece su oficio sacro, sacrifica el tiempo entero que le queda

y yo tengo tanto tiempo de sobra que me asfixia

Soy tan hija que no puedo ser madre

Soy tan niña que la mujer no se asoma entre las canas

Soy tan amante libre que no renuncio a seguirlo siendo

Pero estoy envejeciendo,

mira los detalles de mis manos

la flacidez del cuello y los destellos de amnesia

Mira como subo los escalones

de dos en dos

¿Recuerdas mi soltura? Se ha ido

¿Recuerdas el talle acinturado? Yo tampoco

¿Recuerdas el café y tabaco de desayuno?

Pues el doctor me lo ha prohibido

No me queda nada:

Sólo recuerdos y olvidos con leche tibia

Las drogas ya no me abren puertas:

Ya todas las derribé

y para asombrarme

se necesita más que un adulador con diez billetes

Ahora sé que el cuerpo es frágil

Que la memoria es el mejor y peor escondite

Que soy parte de una cosecha inagotable

De árboles sin fruto que buscan florecer.

Imagen: Monster College.

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No quiero, no me importa,
tus problemas no me tocan.

Acostúmbrate a sus ojos
alejados de tu aliento.
La inconsciencia ha sido siempre
y seguimos resistiendo.

Que te culpen, te señalen
y te sacrifiquen por dos tortas.
Reivindica las palabras,
siembra tus propios tribunales.

Gobiérnate, sálvate
por la puta de tu madre
por el desierto muerto de tu hermana
perforada y mancillada por su ropa
por greñuda y alocada, por caballa.

Digna

Digna

Digna

Nunca yegua.

Memoriza la condena
que intentará confundirse con tu mantra
cuando los guardianes de las normas
logren borrar tu nombre de los libros.
Siéntelo, trágalo, tatúatelo

Puto

Puto

Puto

Somos las lenchas desmedidas
las jotas de pluma y lentejuela
las nietas de las dragas y vestidas
que nacieron exhibiendo los orgasmos.

Si no te lo clavas en el alma
si no te lo pintas en la frente
si no absorben las lágrimas tu sangre
no estás listx.

Imagen: prvtdncr & bodega vendetta, Lucy, 2012. Huffington post.

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Me miro por fragmentos,
de reojo
no reconozco este color.

Esperaba un tono de piel más oscuro,
más quemado por el sol,
más desnudo,
más cicatrices;
de cuando corría esquivando ramas
siguiendo el movimiento de un ave
para danzarlo después.

No sé si era hombre o mujer,
ese instante no alcanzó para recorrer todo mi cuerpo,
traté de hacerlo, de contraer el suelo pélvico,
el instante se había ido.
Sacudo los pies y manos,
embriagada de tiempo.

Respiro,
atrofia de ciudad,
capacidad de asombro.

Me gusta.

Gozo indescriptible.

Me fascina.

Le echo un vistazo,
quiero saber más,
los árboles dan pistas;

Vértigo, siento vértigo.
Su efecto hipnótico
me llama
magnéticamente desde la tarde o noche
me despierta
sus nubes enviadas me jalan
irremediablemente.

Me encuentro,
no sé si me ve,
o si me oye,
yo no puedo escucharlo,
sólo sentirlo.

Conmigo es la cita.

Todos los días,
seducida
salgo de lo estéril
cauce en la sangre,
el aire huele a verde,
abrazo grande y profundo,
agua al fin.

Río.

Gozo.

Mineral.

Imagen: Rivers of grace. Cynthia Christine

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De la inercia-mortal, sólo la lo-cura               me despierta.

Locura letal que visualizo dolorosamente     fuera de mi esfera,

imagen abstracta, transmutada,                     rosa y redonda

que respiro y coloco en los centros                 raíz y creación

para morir y re-crearme                                  otra vez,

masa energética que vomito y                        siembro en la Tierra.

                                                          Florece.

Ilustración: “Irradiación”, por Ana Cosmodelia.

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mujer que descubro

mujer
y me descubro yo misma
mujer
que espero
mujer
que abrazo
para dormir

entre rizos
y
ojos güeros

mujer
que tras la noche
de la noche
de otra y otra noche,
te vuelves amiga
amiga que abrazo
amiga que beso
amiga sin sexo
que busca
otro sexo de mujer

te escondes
valiente
te marchas

y la gata se mea por la casa
y engorda dos kilos

hay un hoyo
en mi columna vertebral

un abismo
en la cocina
paredes vacías
taladradas
de cuadros arrancados
por la prisa de la nueva vida

la gata llora
lo que yo no
la gata
grita
y araña
y chilla

Mi soledad
usa un calcetín de uno
y otro
de otro
un lavatrastes constipado,
un cesto vestido de todo el mes

¡Ven!

¡Recoge esta vida que también fue tuya!

¡Ven!

Mujer rendija

Imagen: “Mujer frente al espejo”. Pablo Picasso www.pablopicasso.org

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Yo, era yo; tú no tenías ninguna obligación de saberlo, era yo quien te buscaba y tampoco tenía obligación alguna de saberlo, pero llegaste otra vez: tú.

reconocible
imagen recordable
estatua pegada al tiempo
sonidos con ritmo evocable
amada
silencio entregado al agua

Te busqué, te encontré y sólo lo supe en el momento de caer dentro de esa máquina

torniquete ordinario
reconocible
imagen recordable
siniestra asociación a la prisa
contratiempo

Vivo en un monumento dedicado al contratiempo, ignorado, hasta que me desintegre en un momento suficiente

asociación ignorada
transformada en letras
visión instantánea

Cambié de rumbo, te seguí desde que éramos dos o tal vez una partícula, te seguí, transformándome, sólo se me ocurrió esculpirme de esa hoja, guardé rayos del sol y quién sabe de cuántos astros más, bebí agua testigo de épocas, soporté ser sostenido por un árbol que echaba raíces. Te seguí y muchas veces el aire me sonaba a ti y a la mezcla de ambos. Tú caminabas, podías hacerlo, me llevaste en tu cabello unos cuantos minutos…

Prólogo desesperante del desenlace provisional

asociación instantánea

Caí, me pegué en tu boleto de metro, que tuviste que comprar haciendo fila

desesperante

Me cargaste como los árboles cargan el cielo y me aferré a ti como los árboles agarran la tierra…

insuficiente

Prólogo instantáneo de letras

Tú sólo caminabas, con un rumbo fijo

Yo cambié de rumbo, me caí de tu boleto de metro, lo atoré en el torniquete

contratiempo desesperante

Pensaste, me viste, pequeño pedazo de hoja seca: era yo; me recordaste cuando entretuve tu curso. Me viste y me llevaste a cuestas en tu cabeza, después, me escribiste: momento suficiente, me ves otra vez. Yo ya no soy:

Prólogo del desenlace no provisional

Imagen: La que Arde

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